29 de Abril de 2012, 76 años del natalicio de la poeta argentina Alejandra Pizarnik:
La niña, se balancea en el columpio que difumina la niebla mientras sigue las charlas inocentes con la muerte, en medio de jardines de lilas; siempre es la hora del té y con galletitas de avena digieren la tristeza de las horas rotas. En la casita del miedo, dentro del cuarto de espejos, se multiplica la muñeca de ojos huérfanos que con cantos dionisiacos y nanas fúnebres, invoca al ave que yace tras los barrotes de un pasando que siempre es, que sigue aquí, rasguñando la fragilidad del presente con sus uñas, arrebatando la vida, quitando cualquier posibilidad de asesinar a la melancolía. ¿Y la locura? Por su puesto que ella también participa de festín de de las ausentes, participa, devora las manecillas y hala la cuerda, aproximando el instante en el que rostros húmedos vigilarán la caja. Se muere, se muere cada día...
"Es tan lejos pedir. Tan cerca saber que no hay"
